En el halo previo a una hipocrecia.
Al borroso perdón de una estampa.
Y los hilos ebrios asolados por una palma.
Junto a primaveras soltando jardines
desde una carcel de arena.
Junto a esas primaveras que de la arena
pasan a la flor, el pájaro, el desasimiento.
En la noche donde no hay más torres
que las que borran el alma
con un lapicero de niebla.
Y acumulamos pendientes que un amanecer
religaron en la voluptuosidad
ese universo que era tan nuestro
que se comportaba
de forma equinoccial
como una traición antes de centrar
su filo en el meñique.
En el pulgar, en la conmonción
de atribuladas coronaciones
donde la magia vuelve al fluir
al delta, al vehiculo nominado
por huellas de tulipanes
para amar un sol desordenado.
Una pieza de plutón
en la imaginación
camino a su preludio.
Y a la mas violenta sacudida
cuando después de ello
volvemos a la
nada.
Guillermo Isaac paredes Mattos
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