Los Màstiles

Alguna noche recorrieron los esbozos.
Los rangos que eran de vidrio sobre algùn desierto.

-còmo saber què eran de vidrio-

El golpe de la piel contra las cupulas mientras reconocìan 
el vuelo.
Un amuleto llevado por las alas de un pàjaro era el
extraño sacrificio imitado por las algas.
Por un dragaminas portador de cascaras.

Hasta allì las esquirlas formaban de una extraña manera
las orillas y conjuntos de menguantes dilataban un
astro antes de encontrar las palabras en la
arena. Todas encendìan por la noche
los diàlogos. El color de menta
y jiròn en las silabas.

Las puertas en los zocalos donde las estrellas 
dormìan sobre el platino del eter, eran
comprensibles luces de musgo
sobre la escala de una boya ebria de mitones.

Fue asi que la noche volviò a los parques, como ahora.
Asi aguardò a una campana que se unìa a las bandadas.
A la creaciòn de las cronicas. A los dìas de acuario 
en el pelo con definiciones que buscan los
màstiles en el amanecer.

Cuando el pensamiento no halla descanso en el 
azul del cielo.