El Himno de Hierro

Este borde es otra fantasìa.
Una piedra en veleros sin lenguajes.
La voz donde los sonidos duermen tal el sueño
sobre lo innombrable.

En su espìritu descansa la tierra lejos de
los nombres.

Y representa sin voluntad a los entes màs viciosos
de la lìnea.

A la amarilla amargura de un hueso.

A esa estaciòn donde la verdad alinease con lo amado
y se despide del dìa sin un sentimiento.


Asi presionamos esa borda. El instinto casi imperceptible
de su fantasìa, de una oraciòn en ella sitiando el sentido
de sus calabozos, la busqueda de caìn bajo el sol
el cielo seco donde las mitologìas
prenden el escàndalo
junto al ladrido.

El ruido mìstico
hasta que la inspiraciòn vuelva al espacio.


La crepùscular herencia de mi geometrìa
donde reina la interpretaciòn del musgo
la equivalencia del prado
el entrenamiento de mis calles vacìas
diseñadas por enjambres
y cìrculos
donde asumo que los relàmpagos detienen
a cada segundo èste corazòn.

Pero extrañamente jamàs su pulso.




Guillermo Paredes Mattos