El espacio nos busca con la realidad en uno de sus ojos.
En el otro està la existencia.
Entre ellos una extraña diferencia canta
a los barcos que no llegaron a navìos.
En ellos esa diferencia se borra como un viento
tejido por la luna.
Linajes de idiomas sin lecho
desconocen el pàramo donde los tallos
conjuran centinelas que defienden sus
cordilleras.
Aquellas que jamàs seràn conocidas por los hombres.
El espacio apenas lleva nuestras iniciales.
Escribiò de los hemisferios antes que llegara
la espina a mi lengua. A nuestras lenguas.
La saliva en ellas son otra turbaciòn,
una retahila de prefijos
para el delirio.
Planteó subjuntivos infinitos.
Erró y a favor de cualquier sustantivo
transformo su soledad en aquello
que como ser me volvìa al viento
màs pequeño.
Cada día más y más pequeño.
Asi, no conozco más que desdecimientos,
las líneas brotando al desdecirme.
Lo último es un acto más intimo y simple.
Y siempre encerrado en mis propias llamaradas.
Guillermo Isaac Paredes Mattos.
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