Los Reinos Inutiles

Somos el fruto de un huesped entre las espinas.
La nube contemporanea de los iris.
Entre nosotros sòlo yerran imaginaciones y poseidos.
Un canto de poder cuando la voluntad gira sola.
Y sus veleros. Y sus veletas nos confinan
a farsas de sol, sin estuarios ni oasis.
Nos enfrascamos con zafiros y lenguas sobre
una ciencia que ha destruido todo y retoca
lo cultivado en noches de motines.
En ese escenario de artefactos como rehenes.
En ese calibre angustioso desde la desesperaciòn.
El sentimiento llega para elevar al mar sus heridas.
No tenemos sombras y tampoco las tendremos.
No buscamos huellas, mucho menos la voluntad
involucràndose en las efigies del destino.
Para ello estàn los magos.
Nosotros los conocimos hace muchos siglos.
Conservamos una imagen de ello
porque los dioses sobre el papel son salvajes
y la furia es una escafandra a la cual volveremos
con redobles de flautas indolentes, esa misma furia
nos quitò un àrbol, un helecho oscilando
entre la madreselva como un aritmetico dìa.
Lleno de poligonos.
Somos algo ecuestre, una piel de eter.
Nos encontramos segùn los celos de los astros
y los ataudes de los planetas. Nos encontramos
y todo semeja un valle de candelabros
donde fermenta su canto una mariposa.
Allà su estirpe, allà su imperio si
canta aùn de esa manera.

Jamàs hay que escucharlos.

Sòlo hay que tener presente, nuestra muerte
nos alcanzarà incluso sin darse cuenta.

Lejos, soberanos en nuetro pequeño, inutil
pedazo de todo.



Guillermo isaac paredes mattos