Balada Marginal

Balada Marginal





Uno dice que escribirlo es no poder volver de la experiencia.

Uno dice que las calles son sòlo estribillos.

Que los marginales descienden como pètalos de un

maleficio llamado providencia.



Uno dice.



Despuès estàn los halos.

El recuerdo ardiente de que viviste con una ley llamada corazòn

y con una llama denominada sangre.



Que me importa a mì esta poesìa.

Ella es una columna atravesada por imperios de latrocinios

y heridas.



Y me recreo en esas costras.

En esos muertos que aùn intentan existir como una herida

y ofrecer, ofrecer un pedazo de corazòn por màs que

sea el ùltimo.



Este es un canto marginal y es subterraneo.

Camina sobre el odio y los papeles amarillos.

No cree, no ama, no està convencido del sol ni las estrellas

por ello los ama con esa desazòn

que sòlo la existencia de algo religioso puede darnos.



Este es el combate de un grillo que corta mi piel cada noche.

Y eso - me pregunto- no tiene sentido llevarlo a una aurora

conducirlo a tu silla o tu ventana por la

que jamàs vas a mirar.



Una ventana es otra ciudad, un nombre sonambulo

para las cronicas y los idearios, no tengo la mìa

el dìa que intente encontrarla me alejarè

hasta ese lugar donde ni siquiera mi espiritu

pueda encontrarse.



Yo juego.

Muerdo como un perro y a veces me aviento sobre la pus

de un escenario humanamente bastardo.

Y vivo sobre ello, canto sobre ello para esos marginales

que nunca responden a nada

y los vì pasar como un suburbio

como un dios

casi como el destino.



Pero nunca prostituyo el destino.

El destino no es una ramera.



Es facil hablar de èl cuando no se lo ha vivido.



Cuando no se arriesga nada.



Asi que ni siquiera hay que reirse de ello.

Tampoco sentir parabolas o metamorfosis.



La vida es aquello que siempre miraràs desde lejos.



La vida es aquello que soñaras vestido de verde

un dìa de centauros o ideas

que ciñen a la maldiciòn

inviernos de fuego y maleficio.

Guillermo Isaac paredes mattos


Septiembre del 2007