Como si Todo Fuera Distante

Ahora es distante.
Todo es extraño y distante.
Los nombres del aire se han convertido en 
humo.
Los pàjaros lo devoran.

Un rìo es de papel y otro de crestas
dialòga del devenir con el oceano.
Hay cierta ontologìa en esto.
Determinada metafìsica de carne
que duermen entre
ciegos automòviles y atomos
sobrenaturales.

-no todo atomo lo es, no todo acento-

Algo precede a un encantamiento pero
nadie puede describirlo.
Es como un cèfiro que roza la piel muy
temprano.
Un cèfiro batiendose entre la piel
intentando llegar a los poros.
Cada poro es una puerta abierta que
lo dirigirà hacia algo un tanto profundo en
nosotros.
El cèfiro lo sabe.
Las venas tambièn.

Ahora todo es distante.
Diminutos fenòmenos nos aguardan en
una cùpula.
El gorjeo es desplazado por el canto
de un gallo con una piedra en sus sienes.
La idea màs abstracta del sol
nace de un abundante conocimiento de
aquello que nosotros y los objetos
ignoramos.

Ese podrìa ser el principio de
la inspiraciòn.

Y de alguna forma lo es.

Ahora que aquella inspiraciòn
colisiona en todos los espejos de la
tierra.

Y no puede describir las imagenes
que se desprenden 

que se desprenden de ese dorado
cataclismo.