La Palabra que Sale de la Boca

La hoja es violeta.
Tiene una sombra donde las cosas dejan de iluminarse.
Eso es evidente.
Pienso en ello desde esta cultura de aclilico donde
es licito pensar en los pàjaros.
En la tierra clandestina que llegò con una brisa a
las ramas.
A las ciudadelas.
Al nombre de las ruinas en un craneo donde los tatuajes
buscan aùn expediciones.
Teorìas de agujas.
Composiciones como el mar o el pensamiento.

Lamparas de aceite que recorren el agua.
Resortes de lluvias impulsados por una bujìa a un
pièlago febriscente.
Y febriscente el universo que toma escarabajos.
Que posa menguantes en el secreto ambar del oido, durante
crepùsculo en que descienden los cuervos
hacia la nieve. En sus ojos llevan
otros oràculos.

La hoja es violeta porque
en sus puertas se citan pretinas.
Luces subtituladas.
Verbos de arena donde los dragaminas escarban
entre limones inevitables.
Inmediatos.

Invisiblemente empiricos como una palabra
que sale de la boca.