Antorchas

El follaje es de agua.
Alguna vez viviò allì un corazòn.
Los peces en sus manos se extinguìan como
mandibulas.
Eran los mismos peces que volvìan a los tatuajes 
despuès de un insomnio.
Hoy cuelgan de la espuma como supersticiones.

El follaje es de agua.
Hay algunos movimientos en ese follaje que son
indefinibles.
Ancestrales quiromancias indescifrables.
Tropos o cartas de hollìn dirigiendose un amanecer
hacia el barro.
Allì donde se reproducen otros crepusculos.

Miro la calle.
Las herraduras en ellas se convierten en la
astrologìa de una vereda.
De una via lactea hecha de agujas.
Con envergaduras que alcanzan el plastico en
ciertas formas por ejemplo.

Corolas de humo para un horizonte
donde giran los espejos igual que automoviles.
Astronautas entre la carne y el acero
presenciando cosas paganas.

Un idolo de nieve en la sombra serìa una.

Un idolo de nieve que conjura adioses ante el fuego 
en este momento.