El Mundo Compuesto de Renglones

Algunas veces espero el crepùsculo.
Es lo ùnico que no tiene edad. Igual 
que el tiempo dicen las bahìas.
Que el eco de los plasticos 
y la hojarasca en el rostro del ser.

El ser compuesto de acantilados.
Que debe ser particularizado para
entenderlo un poco màs.
Que limita en cada una de sus celulas 
con los precipicios.
Un ser abrazado a la existencia
como la sangre el latido.

Enquistado en una que otra logistica.
Impregnado de eroticos patrimonios 
escondidos por la lluvia.
Expresando una sensualidad al fin y 
al cabo con un solo cometa.
Eso sì, llena de infinitos diluvios.

Algunas veces.
Por lo general en dìas de identidades que
caminan por el pelo.
Entre horarios de melenas que fijan
sus perspectivas sobre
un finisimo protagonismo de ambar
en las cosas.
En las superficies donde los solidos son
bañados por el purpura y la desidia
de los àrboles.

Un dìa en que el mundo esta unicamente
compuesto de renglones.

Y de pàjaros que duermen sobre nidos
de saliva.