La Pregunta por los Cuchillos

El teatro del eter crea un rectangulo.
Lirios de cancer atraviesan bacilicas entre hordas
de mielina.

Sobre la arena el viento que propulsaba mitones
escala la lluvia guiado por un vidrio.

Los chacales edifican agudas simetrìas segùn el orden de
las barbaries.

Lo nuclear es una esquirla.
Un atomo proelastico en un relieve.
Allì duerme un menguante.

En el sueño despiertan los peciolos; hay uno que
enrojece.

Prismas de oxido prefiguran encantamientos
en la temporada de una axila y en los huesos del aluminio
una gripe.

Una vida del acantilado empuja en la memoria cosas
maravillosamente profanas como el amor.
El amor en toda su inocencia es profano.

Las estrellas vuelven a caer de los diluvios.
Son aquellas que el polen tiene en sus manos esta mañana.

Un occidente clasifica y pudre sus cristales desde un
patrimonio de acrilico donde se baten cachorros
e ideales.

Escenas como el vertigo plastifican eslabones
junto a una cuchara. Yo entiendo de ello aquietado por
un espiral que acumula monticulos.
Que vive desproporcionado.
A la altura de un mito que ha pasado demasiadas veces
por una clase.

Una clase cubierta por personajes que en este instante
han dejado de preguntar por ese mito.

Y ahora lo hacen por los cuchillos.