El Mismo Vuelo

El viento duerme en uno de sus leones.
Eso puede parecer de plastico.

Entre identidades y peciolos camina la
iridiscencia con su vanguardia marginal y seca.

Atravesamos las calles y nuestros sentidos nos
dicen que aùn llueve. En los charcos de agua
se esconde una ceniza.

Pero toda ceniza es una palabra.
Una brùjula que agoniza en la distancia.
Un diario de mercurio.

Las venas nos dicen que el corazòn camina
a un pensamiento diferente esta mañana.

Pero todos lo son.

Sòlo el que se reitera sobre la luz es identico
a si mismo.

Todo lo opuesto de un pàjaro.

Que en el movimiento de sus alas nunca puede
recordar un mismo vuelo.