Emanación de la Poesía

A esta hora el rigor es el mismo para las cosas
que duermen o están despiertas sobre la tierra.

El caracol vuelve al trajín de su andamiaje en las calles.
El caracol que es rojo y azul como la sangre.

Algunas palabras se fermentan en los huesos
y otras regresan a la posibilidad de un día prohibido.
Lleno de idolatrías. De represalias.

La brisa se convierte en ráfaga y del árbol
emana un gorjeo. No proviene de un pelícano ni de
un trasatlántico. Por supuesto hay quienes lo 
creen.

-deberíamos decirles a ellos que el mundo está lleno
de prefijos-

-que seguidamente se encuentran los sufijos-

Hay quienes se humedecen o meditan entre 
los artículos o dan al caos coronas semejantes al vacío.
A un velero donde los eslabones se extinguen en un
grito antes de formar cadenas.

Asi emana la poesía.

O cierto tipo de poesía.

Que profundamente se transforma en un cono metafísico
al llegar a la arena.

En un cono metafísico

-igual que cada uno de nosotros-

al mirar las olas.