martes, 23 de octubre de 2018
Emanación de la Poesía
A esta hora el rigor es el mismo para las cosas
que duermen o están despiertas sobre la tierra.
El caracol vuelve al trajín de su andamiaje en las calles.
El caracol que es rojo y azul como la sangre.
Algunas palabras se fermentan en los huesos
y otras regresan a la posibilidad de un día prohibido.
Lleno de idolatrías. De represalias.
La brisa se convierte en ráfaga y del árbol
emana un gorjeo. No proviene de un pelícano ni de
un trasatlántico. Por supuesto hay quienes lo
creen.
-deberíamos decirles a ellos que el mundo está lleno
de prefijos-
-que seguidamente se encuentran los sufijos-
Hay quienes se humedecen o meditan entre
los artículos o dan al caos coronas semejantes al vacío.
A un velero donde los eslabones se extinguen en un
grito antes de formar cadenas.
Asi emana la poesía.
O cierto tipo de poesía.
Que profundamente se transforma en un cono metafísico
al llegar a la arena.
En un cono metafísico
-igual que cada uno de nosotros-
al mirar las olas.
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