Las Redes de la Araña

Hay grietas que llegan de los espigones como si
se encontraran aùn en el sueño.
Rascacielos de carne que desaparecen entre la memoria.
Circulos que entienden de algebra al caer la
tarde cuando la brisa es ancestral para
que algo mas allà de nosotros pueda tensarse por si mismo.

Miro un leòn. Las cartas que llevaba en sus melenas han
sido arrancadas y sus lunares de fosforo son
ahora incandescencias que descienden por la noche.

Es esa toda la coherencia del mundo?
Son las palabras encerradas en esas cartas que llevan 
las melenas el frìo de una lucidez
que observa una lampara o recorre el silencio
con una brùjula de barro?

Dìas de carbòn encerrados en màscaras de plata.
Solares purpuras con una voz que circunvala pulmones.
Dìas que pasan por la nieve para llegar al mercurio
con un solo ejercicio. Salado el eter
donde las superficies escalan y los diluvios anuncian
solitarias nucleos de dirigibles. Objetos
adheridos al sol y el aluminio.

Hay grietas que llegan de los espigones acompañadas
de un paraguas.

Libros de marsupiales entre los reflejos del cometa
que cayò en las redes de una araña.

Allì cuelga desde hace siglos.

Formando -sin una razòn- una y otra vez sus redes.