El Sentido de la Luna

Un yelmo acaba de atravesar un destello.
El viento por donde camina una hoja tiene el
nombre de lo desconocido.
Es misterioso el jadeo agitandose por la noche
entre orillas de algas.

Entre esas orillas se desfiguran las cosas.

La espuma en ella tiene algo que decir, pero
sòlo seràn reiteraciones. Debe ser por ello que
el pensamiento muerde sus pronunciaciones.
Debe ser por ello o quizà no lo es.
En todo caso mas tarde sè que esa posibilidad
serà una bandada.

Pero aqui veo el sentido de una
luna cuando se transforma en hojarasca.
Cuando vadea hacia lo absoluto. Aquì en
este rìo de polen las cosas son determinadas
por aristas y algunas constelaciones
estàn compuestas de trigo
y esquimales.

Observa el zoològico el animal que vibra entre la 
niebla. Protocolos de nieve se escarchan 
entre velodromos de humo. Bicicletas y neumàticos
caen de una efigie con un sentido casi exacto
del brazeo. Del pliegue en la hormiga.
De la inercia en una migaja de
pan que cae sobre el cemento.

Yo sè que no seràn los hombres quienes la devoren.

Seràn los pàjaros.