El Himno sobre la Intuición

Cúantas lluvias has tocado para que ello suceda.
Qué himno tras otro sobreentiendes.
Qué dragón sin equinos.
Cúal despertar hoy será especulación.
El espectro donde los muelles ubican una carta.
Un hemisferio que vamos a convertir en meridiano 
o mariposa negra o hiálino o tren.
Qué fantasma traerá la mimesis de una noche,
donde un violín corta el semen y advientos como 
la sed o el desmayo, intiman tardiamente su esbozo.
Con una proyección recondita.
Con elementos lejanamente divinos.
Como si el destino rompiera catalinas de un
periodico entre bicicletas y las jabalinas
horadaran ese espacio que separa
el momento donde la realidad
de una bicicleta
regresa a las mismas
inundandolas.
Inundandolas porque lo intuimos.
Pero no sabemos de qué.



Guillermo Paredes Mattos