La Habitaciòn del Sueño

Hoy no hay muchos seres.
La mayor parte de ellos se encuentran en el sueño.
Hoy no se completan los objetos que se dirigen
o se encaminan en busca de su corazòn entre la realidad.
Ninguno ha sido completados por el àlgebra.
Ni uno solo por la lògica.
Y quizà un àrbol Una amapola forman la luna.
El presagio boreal a las òrbitas.
Pero ello es otra cosa.

Hoy.
En los tallos hay xilografìas y puentes que 
enseñan un recorrido al poema.
Trazos de nieve.
Atomos donde el pavimento ha creado un
espejismo y luego otro espejismo.
En ambas circunstancias lleno de cosos. De atmòsferas
como aquellas que representan la acustica
de un nùcleo o una primavera que
desprecia el futuro.

Hoy. 
En que las ceremonias desde el aluminio
descubren productos de yeso en los carbones que
lleva cada ser en las rodillas.
Podrìa ser en vez de carbònes manadas de crucifijos.
Podrìa incluso ser aquella piràmide que desciende
de una rosa.

Pero bàsicamente es el fondo de un cuchillo.

El mismo que acaba de descubrir que
su destino es abrir las puertas de la muerte.