Las Bòvedas en el Crepùsculo

A veces es imposible empezar a escribir.
Eso es un hecho.
A veces es imposible lo cual no quiere decir
que el vuelo de un bùho en la aurora
me sorprenda. 
O el lìmite del vacìo camine en una vereda
con un salvoconducto.
Es una imagen extraña aquello. Una
comprometedora. Involucrada con las sirtes.
Llena de incursiones.

A veces 
esa vida que conociste roza las puertas
de los muelles preguntando por otros navìos
dado que la poesìa no responde.

Y en los crepùsculos bòvedas de nieve
se confunden en el purpura de los cèlajes
igual que antiguos candelabros.

A veces aquello que nombras es
la ceniza de aquello que lo sagrado
te ha dejado ver.

No es ninguna profecìa.
Ni dramas ni tragedias en ello.

Patèticos y -eso sì- un poco abstractos
somos forasteros de este mundo.

Nada màs.