A Partir del Ambar

La realidad es un conocimiento del àmbar.
Un teatro con orìgenes.
Su profundidad la debe a todo aquello que es
invisible o marginal. Una corona de 
luz entre la penumbra digamos.
Una mañana que ancla en el vacìo igual que
una sìlaba dorada.
Una sìlaba dorada no entrarà jamàs al lenguaje.
Es dificil que con ese matiz alcance una
de sus superficies.

El dolor es una herida que llega del dìa o la
noche. Una àlgida cèlula.
-porquè es mencionado el dolor?-
-porque la cèlula?-
Un anfiteatro donde la duda encuentra al final
sus ramas.
Su horizonte con corolarios de escarcha.
El pàjaro sin renacimientos.
El oleaje que arroja los dados entre la lluvia
anhelando con especificidad
un nùmero.
Una abstracciòn quizà.
Un deterioro mientras la resaca muestra el destello
del relàmpago en el cielo.

Y el pez que agoniza en esa resaca.

-casi con la violenta indolencia de un postrero
estertor-

Muerde ello.