Es Distinto el Mar

Es distinto el mar.
A pesar que lleva una amapola
o sintetiza es distinto.

Pero no lo siento.
No lo siento por este pergamino
o una cuchara donde los carbones
respiran.

Es distinto el mar.
Muy a pesar de dios no es semejante.
Y yo me he adherido a la saliva
de sus resacas muchas veces.
Incontables.

Lleva un extraño cinismo
con el cual puede musitar en sus
escrúpulos.

En su día violeta.
En un purpurado mundo donde alguna
vez los leones
limaros las escamas
del viento
y -básicamente- las onomatopeyas
de aquello encerrado en
los países.

-aparte del hombre, claro está-

Es distinto el mar.
Parece que tuviera más de una bocina.
Más de un páramo donde
los antilopes
tocan la ira de un atlas.

O sea
alguna pupila arcana
voceada entre los puentes.

Entre monólogos
de extraños jabalíes.