Poemàtica de una Mañana

Esta mañana no tiene tìtulo.
No hay -por lo tanto- un pròlogo en ella.
El desarrollo de la vida en su conciencia menta
algo prosòdico.

Los zoològicos reptan por la brea y la brisa
empuja las puertas de los
emperdibles.

Las personas con vàlvulas en el 
corazòn atraviesan las calles.

Al mirarlos me parece intuir alguno de
sus episodios. Uno de sus fascìculos.

El sabor del agua resulta consuetudinario.
Una constelaciòn es apodìctica
y en el lugar donde trajinan los absolutos
el lenguaje lleva una apariencia 
poètica. Digamos que ello
es conmovedor.

Es todo lo que  se espera 
de èl.
Es todo porque a veces no 
se espera nada.

Esta mañana.
Los bùhos nos presentan mòdelos
de sus catapultas.
Tambièn de los lentes en sus ojos.
Mire usted: He allì una hiena...

Una hiena se hace presente y nos dice
que su mandìbula es màs fuerte que la de un
felino. Pero nadie ha preguntado
por ello.

La hiena en ese sentido se equivoca.

Supongo que igual que nosotros -como
en tantas otras cosas- la hiena se equivoca.

Y se concluye como se llegò al
principio...

Con una mañana que se arrastra por la
calle sin un tìtulo

Una mañana con centros comerciales.

Colmados de piedras de sangre.

Y manadas de seres

Casi todas herbìvoras.