La Conciencia o la Mirada

Apolo juega con el mar. Un mar transparente.

En su interior -al parecer- el papel de otro
vasallaje es exacto.

Exacto como un pulso de las cosas verdaderas y furiosas,
de sus cultos extravagantes, semejante
a un existencialismo de pocas alternativas entre
las polillas.

Apolo miente, miente demencialmente
para que la conciencia no pueda alcanzarlo
y la razòn -sòlo asi- lleve turbantes de
aquello que el viento llama locura...

Y yo tuve la curvatura de ese pànico.
El trance de sus tantos laberintos sin ninguna realidad,
el sigilo o el ladrido reproduciendose.

Me vi tambièn fuera del làpiz, mentalmente en
un cuchillo y su sonido,
el ùnico que escenifico bajo este techo.

Apolo sueña, es dificil creerlo, pero donde
renace se dan cita sòlo pedregales
volcanes poderosos de rojos talismanes
cubriendo la mùsica de escarlatas pandilleros
y melodìas como el rehen o la nada.

Un rehen policial
un lèxico antigio que en su miseria
contemple la duplicidad de los astros.

Esa duplicidad que asalto sus vortices.

Aquella a la que nunca le fue devuelta
la mirada o su conciencia.




Guillermo isaac paredes mattos