Estàs en los àrboles,
cual un conjunto rojo
sabatino y fugaz, complicado.
Como velàmenes de equinos y alcoholes
no hallaste la naturaleza.
La existencia dejò señales para que
que fueras tras ella.
Distante, las mareas practicaban oraciones.
Algunas no eran deletreadas. Otras apenas
podìan pronunciarse.
Ello se convirtiò lentamente en una manifestaciòn.
Como si abrieras un libro
y despertàras una pàgina.
Fue despertada. Pero nunca lograste
dormirla.
Ahora que hablamos de la pàgina. Imaginemos que
sucediò con sus palabras.
Allì, he hundido demasiadas veces mi aliento
pero no logrè extasiarme.
Para saber -a veces- antes hay que
extasiarse.
Algo asi como un pàjaro que sobrevuela
y lo hace por perpetuidad.
Semejante a una hoja leyendo el
destino a otras.
Algo como una tradiciòn
que vibra sobrenatural, incluso
lejos de ella.
Y nos deslumbramos.
Nos deslumbramos pues a ese
mìstico canto, sòlo el verbo
lo guìa a la continuidad.
Guillermo isaac paredes mattos
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