Son estos hombres los mismos que habitaron el interior
de un cuchillo?
Son los que despertaron en la orilla descubriendo que el
mar no había sido un sueño?
Son los universos de los que provienen caballos sin alas?
Luces de iris en un perímetro donde el invierno se transforma
en libélula o araña.
Diarios de piel que asemejándose a un acertijo colmaron de
veleros la ira.
Un punto más allá habitaba la sed.
Vivía rezagada en un los nidos de un árbol marino.
De una sentina boreal.
Es este el lenguaje de esos seres que encontraron sus monólogos
en las células del granizo?
Los que se hicieron semejantes a la mirada del alba
cuando las constelaciones aún tensan
sus figuras en el infinito.
Todo ello para qué?
El devenir continuará la obra del vacío.
En los pétalos del caos un jaguar
imitará el filo del acantilado lleno de agujas y gestos
propios de la ruina y la miseria.
Esa que como un roce imperceptible
te engaña.
Casi te traiciona.
Y te hace decir que todo.
Absolutamente todo es quizá poético.
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