Los Cementerios de Moscas

Sobre el silencio una generaciòn.
El desarrollo de la gravedad por supuesto.
El astro que duerme en la hierba esotèrico. Sì.
Quimicamente fantasmagòrico.

Y luego una imagen entre crepùsculos de arcilla
en que los tejidos del suelo conmueven por sus
secretas transfiguraciones. Algunas son como las
escrituras de una araña.

Pero eso no es posible.
En los angulos de las paredes sòlo hay redes tejidas
por esas arañas y cementerios de moscas en ellas.
Lo importante a veces son los cementerios.

Desde la ventana la luz muerde la superficie del mar. 
Justo donde extrañamente se ha citado con una ballena
la corola. Las crestas de ese mar en sus olas lucen
en este mediodìa, aproximativas.

El pàjaro cruza un àrbol pero en realidad hay una
ilusiòn en ello. Una ilusiòn de acero que se deshace.
Escencialmente su vuelo parece cohesionar una
fragua donde los equilateros son 
transparentes.

No seràn de magnesio acaso?

No tendràn dudas desde sus manantiales con
innumerables coronas donde se despliegan otras cenizas?

Allì acaso la individualidad no es un martillo.

O un cipres de zinc que materializa entre sus hojas
el encuentro con una palabra.

Una cuya finalidad es llegar a los angulos de 
los paredes.

Entre cementerios de moscas.

Tejidos durante siglos por las arañas.