Sobre la punta de un verso la cresta.
Continentes de espuma llegan para tocarla.
Regiones de eslabones continuan en ella
la obra de los cardos.
Las torres presienten que esa visiòn no verà
las alondras ni los tatuajes de la mariposa.
En las almenas empiezan a dorarse entre espinas
de frìo el pigmento ancestral del poema.
Un poema de sal con voliciòn y demàs
escalofrìos.
Una destreza que jamàs serà del que pide
o agrede segùn la espada del craneo.
Segùn la primavera de cadaveres.
O esa nuca de divinidad
sentada sobre un micro
esperando jugar a las cartas
con aquello que sea por fìn el ùltimo
de los granizos.
Guillermo Isaac Paredes Mattos
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