No siempre desde los sargazos.
La noche de andanadas y almafuertes.
Mucho menos el tallo llamado
a predecir.
Ese tallo conjurado por la tregua
y las manadas.
Tampoco las huestes y los escalofrìos.
El iris del lampo
El porvenir del estro
Las reliquias de fosa en mis
entrañas.
Recorriendo furias y febriles
esbirros.
Estàn tambièn las
nebulosas.
El hecho de llamarte constelaciòn
como un tratado.
El ser abriendo mùsicas
Ese ser desconocido
Escabrozo, lleno de leyendas
Como es invertebrado
el màstil en su corazòn nos dice
que siempre està partiendo.
No es sòlo el templo.
La cùpula de esquirlas
y su sombra de agua.
No es el lirio de mis
vacilaciones.
La pòcima vacìa del
tremante.
Donde el universo logra acercarse
al espìritu.
Pero jamàs al
iris.
Guillermo Isaac Paredes Mattos
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