La Oligarquìa del Nùmero

El nùmero tenue; dorados y
cetrinos despuntando
a los cardos, con temblorosos sultanes
y ojivas.

Dirìa como èl, lo mismo cuando sus
circunstancias son màquinas de àlgebras.

Pero eso es imposible. Los nùmeros
de la realidad son transparentes, conservan de 
muñeca en hombro; una cruz de pena, una
prolongaciòn de estigmas,
un nadador entre la luz.


Describirìa detalles de ese movimiento
y con algo de extravio dejarìa mi nostalgia;
una remota y sordida treta con
una piscina cubrirìa
por ùltima ocasiòn
ese tramite.

Como orador de la piel en mi arteria,
obligarìa al espacio a otra coronaciòn,
a otro nùmero que pudiera explicar
mi sentido oligarquico de
la vida,
mi sustantivo propenso a 
caminatas 
sin ninguna predica.

En los estuarios del feretro
volverìa a confiscar la unidad de
este misterio conocido
sin definiciòn cabal 
como poema.

Para luego sumergirlo
en las piedras.



Guillermo Isaac Paredes Mattos