Por la Noche

Por la noche el mundo es imposible.
Los objetos en la arena recuerdan sus relojes intentando
confundirse con el tiempo.
Sus ojeras son de hierro y fosforo.

En nuestros nombres la envergadura deja de ser solar
para encontrar una hoja.

Las fronteras se detienen como un sueño que atrapa
los matices del humo en una comparaciòn.
En un remoto equilibrio.

Los lapices arrastran sus competencias de acrilico.

Por la noche los manantiales acarician sus hogueras
con voces de idolatrìa y no hay màs campana que aquella
que baja de un recreo amarillo, donde se enlaza
a la luz una pantera.

El viento juega entre los archipielagos con un niño dorado.
En las sienes de un hombre la idea vuelve a tomar el
ser màs intenso del agua; ese que gira entre la incandescencia
despuès de cosechar raices.

Los supuestos colocan un dragamina en el peso.
En los kilometrajes.

En la popa de un navìo la inteligencia divisa el fuelle.
El anden del cartilago despuès del tacto de un fuselaje o la
victoria de un secreto.

En los cadaveres los pètalos nos muestran coronas de 
moluzcos llenas de intervalos.

Por la noche todo lo existente vuelve a ser imposible.

Para tomar desde el azul la inutil eternidad del
oxigeno.