El Verano de Cera

Es un dìa rojo.
Una de sus entrañas la conforman lipidos y árboles.
Auroras como las que cuelgan de los bigotes de 
una foca. Es una mañana de langostas.

De frenesì y desembarco con los cuales
comulga el asteroide y la soledad
de una identidad
impregnando de arrecifes en cada una de sus
tesituras. Sobre todo las que buscan sus eclipses
en los bolidos.

En los baules y piedras.
En los sobrenombres y limbos fantasticos donde el
oceano segrega sus fasciculos con
un perfume de crisolita.

Es un dìa centrìfugo y rojo.
Los birremes se encuentran en el aire.
Las enciclopedias marchan a los bustos con una
estalactita.
Los tràficos se reencarnan junto con los
racimos.

-!Vaya tràfico!-

La fiebre ha derivado hacia las campanas con una
sexual indiferencia 
y en los musgos el oxido enhebra puertas de 
miseria para el brillo.

Ahora palidece el destello.
Ahora las popas de los navìos tensan sus coeficientes 
y las estampidas en las crestas derivan de los
peces y sus
ecos

en una de sus deformaciònes
en uno de sus climax que duermen sobre los silencios
de un verano hecho de cera, surge
el misterio

-absolutamente en todos las siluetasy
movimientos de las cosas-

buscando escencialmente que el calor 
del sol pueda derretirlo.