Un Astro dormido Sobre el Trigo

No es el viento que decora el mar de ràfagas secretas.
Ni la estampida con la cual màs de una manada aparece.
Ni esa horda de piel que busca una linea
entre lo sobrenatural. 

No es el navìo que se inclina a un astro dormido
sobre el trigo.

No es el espejo voceado por la alquimia de una
pradera un atardecer en que las hojas idolatran sus
ansias de oxigeno.

Tampoco el libreto de una duda que crece en
la inspiraciòn con el tejido de un desesperado cometa.

Ni la inercia con su fisica de arena en el cuerpo
de una mandarina reclutada por el rito
de los papagayos.

No es la percuciòn a travès de la cual el sueño 
estima sobre el follaje la melodìa de los poliedros
tomados de la luz por insomnios. 

No es la inteligencia derramandose sobre un
pensamiento en las corolas de un àrbol ni el reflejo
por el que una imagen rota

buscando igual que un hombre

la herida de la lucidez entre la realidad.