Las Legiones de Carbòn en las Alas

Despuès de algunos intento definir una vida.
Una vida no es un auditorio iluminado por cefieros
o lenguas de aluminio.

Su soplo en el pecho no està cubierto por algas
pero a veces el latido que cubre tal soplo es tomado
por la hierba. Por el recorrido de los àrboles.

Entre los sentidos y el itinerario del hule sin embargo
se agitan predicados. Caminan de un sistema a otro
articulados por el aire. Por las cascaras donde 
la brisa girò hacia los vellocinos. Hacia los astros
donde el desasimiento aguarda
un almanaque.

Despuès de algunas mañanas en que el sol araña
los muros. Las ventanas de esta ciudad donde lo primitivo
escala entre lo moderno. Indudablemente ello 
siginifica sòlo
una misteriosa escenografìa.

Indudablemente el horizonte piensa en ello
con esas reflexiones que hacen de nuestra sombra un
lugar para vivir. Allì el lenguaje se convierte
en un profundo eco
que avista insòlitos manantiales.

Dicen que allì se muerden los profetas.
Yo a veces lo creo.
-con todos los protocolos que arrastro de 
mi mismo lo creo-
Yo que pienso en la ignorancia incluso cuando
desfiguro un pan o uno de mis animales me presenta
una plastica nunciatura.
Un ancla o un acantilado de plastilina
donde se encuentran incrustados millones de crepùsculos.

Igual como legiones de carbòn atravesando el cielo
colgadas en las alas de los pàjaros