Porque y Para que
Porque escribo ?
Debería existir una o más de una razón pero después de un vistazo no existe una o más
de una que resista un análisis o pueda
justificar ese hecho.
Entonces si no se puede entender desde la razón
igualmente me preguntó porque escribo ?
Observo en mi vida diaria y llego a la conclusión
de que no sirve para nada.
Desgaste tras desgaste impulsado por los
cuervos de mi alma.
- extraño burdel el de mi alma -
Tan inútil como todo lo que hago.
Sin embargo allí está, en cada paso que doy.
En cada latido.
Oculta en cada una de mis palabras aguardando
ese momento en el cual su salto hacia
la realidad es dado.
Uno que solo desde ella es posible.
De qué me sirve a mi ese salto ?
Porque eligió este ser que desde ya como existencia
implica tantos descenlaces.
Y preguntó nuevamente porque escribo ?
Ahora sé que es una de las pocas preguntas que
me pertenecen.
Otra sería porque existo ?
Como puede la conciencia de mi mismo separarme de aquellas que pertenecen a los demás ?
Esa es una tercera.
Hay otras.
Sin mucha evidencia así que medito antes
de lanzarlas.
El pensamiento el cual no debería detenerme
me detiene.
Las luces no son de vidrio.
Las imágenes no están compuestas de médanos
solamente.
Un recipiente de acrílico en este invierno no será
el nido de un pájaro.
Si la poesía me engaña al hacer que escriba todo esto que acabo de escribir entonces
para que ?
Incluso en las cosas que describe se miente tanto
como yo en todas las que hago.
Cada una inverosímiles.
Dispuestas un poco al drama a la comedia.
Mis escenarios por supuesto muy personales.
Individuales cuando no se aprende.
Mientras no se sabe.
Desgaste tras desgaste eso sí.
Un poco mito o trecho.
Parsimonia.
Y un tanto ignoto me desplazo por la hierba.
Alimentándome de hojas y una que otra mosca.
Por supuesto.
Evidentemente esa dieta.
Por más subversiva que sea.
Tampoco me dará una respuesta.
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