Historia Personal

 Porque y Para que 

Porque escribo ?

Debería existir una o más de una razón pero después de un vistazo no existe una o más 

de una que resista un análisis o pueda 

justificar ese hecho.

Entonces si no se puede entender desde la razón

igualmente me preguntó porque escribo ?

Observo en mi vida diaria y llego a la conclusión 

de que no sirve para nada.

Desgaste tras desgaste impulsado por los 

cuervos de mi alma.

- extraño burdel el de mi alma -

Tan inútil como todo lo que hago.

Sin embargo allí está, en cada paso que doy.

En cada latido.

Oculta en cada una de mis palabras aguardando 

ese momento en el cual su salto hacia 

la realidad es dado. 

Uno que solo desde ella es posible.

De qué me sirve a mi ese salto ?

Porque eligió este ser que desde ya como existencia 

implica tantos descenlaces.

Y preguntó nuevamente porque escribo ?

Ahora sé que es una de las pocas preguntas que 

me pertenecen.

Otra sería porque existo ?

Como puede la conciencia de mi mismo separarme de aquellas que pertenecen a los demás ?

Esa es una tercera.

Hay otras.

Sin mucha evidencia así que medito antes

de lanzarlas.

El pensamiento el cual no debería detenerme 

me detiene.

Las luces no son de vidrio.

Las imágenes no están compuestas de médanos 

solamente.

Un recipiente de acrílico en este invierno no será 

el nido de un pájaro.

Si la poesía me engaña al hacer que escriba todo esto que acabo de escribir entonces 

para que ?

Incluso en las cosas que describe se miente tanto 

como yo en todas las que hago.

Cada una inverosímiles.

Dispuestas un poco al drama a la comedia.

Mis escenarios por supuesto muy personales.

Individuales cuando no se aprende.

Mientras no se sabe.

Desgaste tras desgaste eso sí.

Un poco mito o trecho.

Parsimonia.

Y un tanto ignoto me desplazo por la hierba.

Alimentándome de hojas y una que otra mosca.

Por supuesto.

Evidentemente esa dieta.

Por más subversiva que sea.

Tampoco me dará una respuesta.