El Intacto Misterio
Puedo ver el latido.
Es ahora un árbol que se abrió paso desde lo más profundo de la tierra hasta habitar un bosque.
La copa más alta donde gira un ave aún no
se ha disecado.
Su sombra donde en más de una ocasión el poema
intento contar una historia, duerme ardiente.
En una se narra aquella donde se afirma de dioses que libraban una guerra por intentar
ser uno.
En otro la forma como lo lograron.
Hubiera deseado que algo así jamás se diera.
Recorro aquel latido
la única semejanza con el mío
son sus diferencias.
Observo en el corazón que lo sostiene una época.
Un sigilo convertido en avenida.
En sus ojos la duda del crepúsculo y su derecho a
inventar sus propias tinieblas.
El cuchillo portado en una de sus manos.
Por supuesto todo corazon tiene manos y escribe.
Aguarda en la hierba su aurora.
Cínico y pudoroso al igual que toda civilizacion
que crece en la punta de una aguja.
Cerebral hasta casi
una utopía.
Ideal como un círculo de rapiña
o un trópico nombra rehenes de vidrio,
crestas de fuego
en cada una de las almas.
Seguro o casi seguro de que esto no es
una apariencia y de serlo la pregunta por el origen
de la misma dejará siempre intacto el misterio.
Exactamente igual como sucede ahora.
Cuando preguntamos por la realidad.
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