martes, 19 de julio de 2022

Instrumento de Viento

 Instrumento de Viento


        

Con una llamarada que despierta desde un rostro, elevando su fuego hasta convertirse en polen.

En las grietas.

Entre reductos que duermen sobre la niebla y sólo los cuchillos transforman 

en eslabón o aura.

En la sombra de plástico dividida por el aceite, arrastrada por el musgo

de las veredas.

En eso que diariamente dilata el pubis

de un pájaro.

En los médanos.

Mientras la intensidad es un vidrio 

con graniticas hegemonías buscando sus

raíces en nuestras venas.


Cuando los dioses son de papel 

aunque no dure.

Y los pergaminos enlazan su aliento 

a una calle de tu pasado

donde aún juegan las corolas.

Nunca vimos el granizo.

Tan solo lo anhelamos.

Nunca tuvimos el horizonte en nuestros

huesos para que pudiera ser 

este momento 

apilado 

sobre otro 

sólo que hay un acento más en él.

Muy chiquitito, ebrio de hormigas que 

destruyen tu casa.

- ladinos albañiles en principio eran -

Iban a crear otros inviernos en los cristales de las ventanas.

Tendrían la primera teoría acerca de 

los osos.

Místicos psicópatas que devoran 

los árboles somos.

Disfrazados de sacerdotes y poetas 

surcamos los colores.


Las tramas del sueño: palpitos que dan forma a una alambrada 

cuando una libélula aterriza 

entre las espinas.


Sólo que, 

en realidad,  allí agoniza una

flor de hierro.

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