El agua que bebes de Papel
La noche regresa de los animales entre contenidos perfectos.
Plateados eufemismos la recorren llenos
de incógnitos silencios.
Son las palabras que no llegarán
a crearse.
De eter lo distante.
También lo solitario.
La crónica de toda aguja.
El agua es de papel
y el latido que cruza tus ojos no es
un mineral.
En la intensidad viven los glaciares
con que llegaste a las cosas.
Vivirás errante allí.
Esa intensidad que no es sino
el canto de un nudo que no puedes abrazar.
El hierro vulnerable de un pétalo que cruzó tu calle una primavera.
Sólo los cuervos quedan de ella.
Nada más que esas estrellas dedicadas a ir tras los cometas por la noche.
Y esos cometas son hogueras en realidad.
Fogatas que enciendes en un lugar apartado del bosque.
Es el único fuego al cual llegarán
los prodigios.
Sólo tú lo sabes.
Igual que entonces hoy sigue siendoel principio del milagro.
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