Sobre la Arena

Desde el viento.
Desde los horizontes que inundan las iglesias de magia.
En el elixir y el acertijo sobre el sueño.
Durante ciclos de àrboles
y reflejos donde la fantasìa coloca en las hojas
fasciculos que son leidos como se lee
en la superficie
de una piràmide
de un plasma.

En los triàngulos que lucen picos de botellas.
En todo lo marginal que es una utopìa cuando en ella
vibra algo sagrado. Algo innombrable. 
A veces semejante a la inspiraciòn.

Pero què es la inspiraciòn sino un tallo por el cual
desciende el polen para que no sea arrancado
de los circulos que forman los pètalos
por las abejas.

Què es la inpiraciòn sino una avenida de semàforos
devorada por los gatos.

Desde el viento.
O la brisa epistolar que hay en una daga
buscando sus crestas en un molino.

Donde una infancia crea juguetes de hollìn
sobre la arena.