Los Colosos Lunáticos

Hemos esperado que el lenguaje encontrará 
un nivel, dentro de la palabra.

Asi, no tendría que derramarse entre los hombres.



Hemos ansiado tanto que encontrará su yo
para convertirse en ser
y perderse igual que nosotros entre la lejanía
de una reflexión, entre las agujas
que conceptuan la punta que
abrira la carne
en nuestras manos. Sólo asi crearemos una linea.

Hemos conjugado de manera siniestra
las cosas que no pueden conjugarse
para entrar como la inspiración 
entre bordes sagrados 
que mutilan
el niño de muerte
en todo primogénito
levantando el silencio de 
los cuervos
en una lampara,
en el destino que sondea planeadores
asistiendo al fulgor
de un mercado
a la insistencia con la cual
un oboe se convierte en palabra no sin
antes cruzar el sonido.

Ese sonido tuvo la suerte de alejarse.

La palabra oboe la tragicomedia
de seguir en el lenguaje.

Como nosotros espera que algun día
logre separarse, dividirse como lo hace 
el espíritu de noche...

Por lo visto mi gramática no ha mirado allí...

Por lo visto el sueño de ver una literatura de
marte será siempre
un mitico balanceo.

Allí nutrense los navios de agua
al buscarla.

Sólo de agua.

De marcos semejantes a un privilegio
de escarnio, donde aguardamos.
Al tropel del galgo más cinético 
aguardamos.

- La palabra para ese instante ha crecido
un poco mas-

Se ha convertido en un coloso lunático.

Previo al frenesí de los locos.



Guillermo Isaac paredes mattos