El Amor por la Sangre

El Amor por la Sangre

Son quienes se elevan y bajo cualquier circunstancia.

En cada pupila el átomo luce diferente ésta mañana y sin recurrir a un microscopio

- intentando afirmar lo contrario 

concluyo que es así

En las calles una hiena deja aquí los restos de su expedición.

Y atonitos, sobrenaturales, ya no interrogamos por ello

No tiene sentido

Incluso hacerlo podría ser un argumento del crepúsculo para dejar de

descender sobre ello

- en principio es quien lo comparte 

El crepúsculo lo hace poético

- fuere lo que fuere 

- restos de alas, relieves de mandíbulas 

Y tiene una carta en su pelo que a

diario es tomada

Su amarillo es dorado por el paso de

los siglos

Espero tener objetividad para leerla

Son quienes se eleva

Creo en esa mística claridad que los empuja

En el misterio donde se sostiene cada una de las cosas

Uno que por profundo es casi irreal

Creo en este instante

Es todo lo que hay en él.

Tiene un aire al anhelo

Posee algunas semejanzas con el

deseo

Sólido como una aguja de agua confía

en las esquinas

porque allí son forjadas las esperas

En éstas el alma nos contradice

No provienen del vient

Nunca del pasado y el futuro

Roen el aqui

No los traen las tormentas, no son empujados por las ráfagas

Nosotros estamos siempre quieto

Encerrados entre la piel

Sólo los pájaros se elevan d

la sangre. e .s....o...  . . . ...n... . --.-. .. .-io...

Sólo los pájaros se elevan de 

la sangre.El Amor por la Sangre

Son quienes se elevan y bajo cualquier circunstancia...

En cada pupila el átomo luce diferente ésta mañana y sin recurrir a un microscopio

- intentando afirmar lo contrario -

concluyo que es así.

En las calles una hiena deja aquí los restos de su expedición. 

Y atonitos, sobrenaturales, ya no interrogamos por ello.

No tiene sentido.

Incluso hacerlo podría ser un argumento del crepúsculo para dejar de 

descender sobre ello.

- en principio es quien lo comparte -

El crepúsculo lo hace poético.

- fuere lo que fuere -

- restos de alas, relieves de mandíbulas -

Y tiene una carta en su pelo que a 

diario es tomada.

Su amarillo es dorado por el paso de 

los siglos.

Espero tener objetividad para leerla.

Son quienes se elevan.

Creo en esa mística claridad que los empuja.

En el misterio donde se sostiene cada una de las cosas.

Uno que por profundo es casi irreal.

Creo en este instante. 

Es todo lo que hay en él. 

Tiene un aire al anhelo.

Posee algunas semejanzas con el 

deseo.

Sólido como una aguja de agua confía 

en las esquinas 

porque allí son forjadas las esperas.

En éstas el alma nos contradice.

No provienen del viento.

Nunca del pasado y el futuro.

Roen el aqui.

No los traen las tormentas, no son empujados por las ráfagas.

Nosotros estamos siempre quietos.

Encerrados entre la piel.

Sólo los pájaros se elevan de 

la sangre.