Jiròn

Era un jiròn.
El invierno allì arrastraba su relatividad.
Sus iones.

Los equilateros volvìan a escribir de arcipestres
con la autoridad de un recipiente o
un hominido.

Las cosas materiales y ciegas relampagueaban
en el cuello de un solido.

Aquello con lo que despertamos era ahora un suburbio
con eventos amarillos donde reciclabamos
historias de trigo

-igual que yo, te preguntaràs que cosa narra en sus
contenidos una historia de trigo-

un guiòn

un fractal 

quizà un helicoptero que huye de la ruina
entre maravillosos desastres.

Todos en absoluto modernos.