De Todas Estas Calles

Creo que de todas estas calles hay una que desemboca en el mar.
A excepciòn de aquella todas desembocan en su narcicismo.

La naturaleza de ese narcicismo es poètico-intelectual.

Pero no hay de que preocuparse. 
Hay otro pàjaro en las alambradas al que podemos saludar.
Es un pàjaro que a diario se enlaza a las corolas.
Que describe un sueño en el que la ciudad donde vives
ha variado en absoluto su morfologìa.
Sòlo sabes que es ella por un màstil en la parte
donde se desarrollo la arena.
Uno en la cual hay un hombre atado ante ese mar ardiente
de un desierto puro.

De todas estas calles se escribe.
Sin excepciòn.
Elegidas por esas raìces que llevas en el pecho.
Por el latido de ese corazòn que a cada lugar mas alejado
o cercano de esta tierra nos acompaña.
No nos guìa -ojo- sòlo nos acompaña.
La naturaleza de algo ajeno es quien toma una desiciòn.
De esa forma emerge un cartòn o un juguete.
Una parsimonia.
Quizà una serpiente elèctrica.

Creo que de todas estas calles.
De todos esos movimientos donde el devenir no se involucra.
Donde los fenòmenos vuelven a los lìmites.
Es decir a la condiciòn de la cual partieron.
Enajenados.
Llenos de insomnios.

Igual que aquello que profundamente conocemos.

Eso que nos empuja diariamente al destierro.