La Región de mi Espejismo

 

La Región de mi espejismo

La mañana se impulsa entre el gris y 

la niebla.

Es un acto en apariencia lógico.

Un acto en el fondo irracional.

Pero no puedo demostrarlo.

Un niño va y viene flanqueado por

corolas

y bozales microscópicos.

Mi corazón se arrastra entre 

regiones de espejismos.

Y es lúcida la dimensión donde el anhelo

decide tomar el camino de 

una encrucijada. 

En ésta florece el abismo.

Y el pétalo cae de tu pubis.

En la orilla el mar escribe su historia por encima de aquella que pertenece a la arena. 

No es como un girasol mientras escarba.

Quizá sea el plural de una araña

con nociones de sueño.

No es mi tesitura de alambre.

Ni el neologismo que aguarda entre 

la lluvia semejante a un objeto sin movimiento.

Fractal de escarcha incrustado en

un paraguas.

Espíritu que ahora resuelve conatos

en el trigo.

Allí se esconden los dioses.

También los opuestos.

Citas de emperdibles y tallos

en un rango de madera.

Una piedra en mis manos no tiene que ver con la evolución pero es la memoria

de una estatua, incendiada por todo crucifijo.

Sus llamas me transportan a una

linterna.

A una fórmula de vidrio que sólo puede verse entre la noche.

- qué más puede hacerse sino intentar crearlas -

Instantes antes de convertirse 

nuevamente en profecía.