El niño de la Creación

Están los asuntos individuales del hado.
Existen las confusiones del himno.
La inmortalidad cuyos reinos azules son providencias.
Vivimos en sacudidas que prismas y relatos
insertan en nuestra memoria cuando dormimos.
Solos y puros como la demencia.
Misteriosos entre las primeras palabras
aquellas que nunca encontraremos.
Las que guardan en su mente los objetos.
Aquellas con las cuales se comunican las cosas
y el diálogo en nuestros pomulos
camina sordido en esporadicas luces buscándolo.
Penetramos escencias de nubes.
Un cirro, desesperado por amar vocablos
que cierren este circulo.
Que doble el diafragma de mis resultados.
El niño atado a las cruces del exodo.
El deuteronomio de un texto creado por mi
lengua donde caminan los peces.
Viven las coronas entre valles de puas
y alfileres.
Recogemos alientos y dimensiones doradas
en otras habitaciones.
Fabricantes de esquinas.
Productores de brea sobre la espuma.
Iniciados en un piano de truenos para que el
relampago sea violinista un día
del hemisferio.
Ese que miro.
Aquel que me lleva.
El que destruye la realidad
a través de la metafora para volver
a crearla.



Guillermo Isaac Paredes Mattos

El Sacrificio del Lenguaje

Creí en las palabras, como se cree
en las cosas profundas que la sabiduría
abandona en el sueño
una madrugada de espejos.


Por ello vuelvo a preguntar...Porqué
caminaron conmigo si ninguna llegaría
con mi espíritu al horizonte.

Si todas se alejarían
cuando el rostro de esta mirada dejara de ser
posible.

Y se tiene que dejar atrás
el retrato del vilo
el desequilibrio de las ojeras
los nombres atroces que ofrecimos a la infamia.

Nosotros artistas de intrigas.
Soplos de naves sin oceanos.

Escribir es llevar la conciencia
de un animal
y su hospital de agua
en la lluvia
en los equipajes del acido.

Cuando las estrellas
convierten su caricia en un extraño titan
que intenta reencarnarse en
nuestra alma.


Para que sigamos viviendo.




Guillermo Isaac paredes mattos

La Religion del Espejo

Alguna noche hemos sido transeuntes de
velos. Como nosotros. Que paradòjico.
Como una fuente talvez.

Con un pedazo de relàmpago y otro de vòrtice
jamàs dimos tregua hermeneutica
a la sobriedad del heraldo paseando por
troneras de agua.

Somos un mineral, el oboe saludo del sinuoso
lugar en la hojarasca, la crònica donde el rìo
desencaja su corazòn y ese escrito deriva
a psicologìcas figuras.

No hemos sido vesìcula para crear una sombra
un presagio puede entender el mundo
pero no la sensibilidad que juega
con metabolismos de acidos
con nombres carnivoros,
estrepitosas impresiones de arnes
martires donde cabalisticos ojos
abren una puerta
y una religiòn de espejos.

Una granada escondiendo en su corazòn
un heraldo.

Lleno de pànico cuando
las ventanas de cemento se acaban.

Y su palidez debe enfrentar
otras frondas.




Guillermo Paredes Mattos.