Qué caminos habrá recorrido el azul para llegar a la noche.
martes, 11 de octubre de 2022
jueves, 15 de septiembre de 2022
La Lechuza en una Habitación
La Lechuza en una Habitación
Hace horas era un prólogo.
Una palabra con forma de ácido arrastrándose entre la lluvia.
La lechuza en esta habitación era azul.
Mi alma hecha de pedazitos volvía
a intentar unirlos.
Todo objeto aquí flotaba.
Todo ser dedicado a crear ángulo tras ángulo buscaba ser pronunciado.
Con todas sus fuerzas buscaba que tú lo representes.
Pero esa es otra abstracción.
Y no vivirás por mucho tiempo en ella.
No viviremos.
Pero al margen de ello alguien tomó un pétalo en la hierba.
Lo hacía porque algo llamado continuidad exige otros nombres cuando
todo se humedece.
O se seca.
Cuando veas tu rostro lleno de anclas lo comprenderás.
De no ser así finalmente es tu historia.
Tú quemas los países.
Eres tú quien conduce el mar hacia el fuego.
A mí solo me toca observar todas las fogatas del mundo.
Con un poco de fortuna llegaré a la
contemplación.
Has visto como emana una cresta
de la ola ?
Como su imagen pervierte en nuestra mirada
esa constitución que debió a otro lugar encaminarnos ?
Digamos a una capital o una península donde los cuervos descubren su
alma sin haber estudiado
anatomía.
Bueno ellos son más viscerales.
Ellos evitan las cúpulas de las iglesias.
Y el asunto es que tú y yo descendemos de las hienas.
Uno de nosotros no escatimara
esfuerzos para devorar al otro.
domingo, 11 de septiembre de 2022
Recorrido
Recorrido
Has recorrido la noche, descubierta por
un monstruo o el psicosocial de una calle.
Mirando siempre los batiscafos, extraña como
un templo de amebas.
Separada de la tierra sòlo por la sutileza de la ceniza.
En una cacerìa de craneos
originada por la libertad.
Te vì en la persecuciòn de una tiza llevada a
cabo por un terrorismo de estado.
Sedada por los periodicos por la noche hiciste lo
mismo con todas las imagenes.
Estabas frente a un cuchillo de agua.
Obligada a caminar por el celeste como ningun halo.
Llena de telas de arañas en los oidos, digeridas por
espacios de veterano sonidos que responden
-cada uno-
de manera diferente al tiempo.
Junto a una parte de la cigarra tomada por las
bovedas, en los lugares precisos donde la fragata es
una manada de aire o una escolta de jaguares rosados.
Levantando el sol en una clara absoluciòn de
los imanes en tu territorio de carne, ebria de petroleo
y todavìas como una ventana de posibilidades.
Sumergida en los espacios que deja una superficie de aire.
Separada de los prólogos por una caverna.
Entre estados centrifugos.
Desnuda en los velamenes de un casi estrabismo.
Solitaria como un punto de luz en las cavernas.
Desenredando un dìa de vidrio en los papeles
donde las letras se alinean una por una en tus celulas
y las cadencias que formas son antiguas
como tropeles que responden a una curva
que responden a una curva
quemandose en tus parpados.
domingo, 4 de septiembre de 2022
Asidero Es
Asidero es
Forma parte de la tibieza
ser un animal.
Reconocer en la ciudad donde yerras que su pulso es de cuchillos.
Asumir aquellos que nos tocan.
Los que compartimos por una u otra razón con aquella.
Así son las cosas.
Estas las
condiciones de esta ruina.
Asidero es corola tras corola.
- también espina de carne -
Hambre tras hambre.
Sedicion tras sedicion.
Asidero es de la tibieza, convertirse en invertebrado poco a poco.
Llenarse de mamíferos pluralmente.
Presentar respetos a todos los hocicos
del mundo.
Contemplar de manera individual la manera como aprendemos a engañarnos.
Y la poesía profundamente es cómplice
de ello.
Hay que sumarle nuestro narcisismo.
Una y otra neurosis poética.
Poesía es un manantial donde la locura puede vivir suspendida en cada uno.
Y todos lo sabemos.
Poesía es un ring.
- no un ranking -
Es una coma que separa con desprecio
las cosas.
Un hombre que siembra en un jardín
alambradas en vez de pétalos.
Los adjetivos donde termina un ser.
Siempre desconocidos.
Elegirás entre ellos por toda la eternidad.
No es una maldición.
Tampoco una condena.
Asidero es.
Nada más.
De este diminuto mundo en el que creo.
Y donde terminan.
Allí no empiezan
las cosas.
sábado, 3 de septiembre de 2022
El Lumen Andrógino
El Lumen Androgino
Memorizo las heridas del lùmen.
Su iniciaciòn en una rueca de pabellones imitados por
relàmpagos.
Recreo mi corazòn en ese templo donde el iris
exhorta misterios de palabras antiguas
con visionarias formas.
Imagino las palabras del ser en formaciones
de auras
inundadas de coronaciones...Era y es el tiempo
de pertrechos y sonidos confeccionados
por la musica de una oraciòn antes
de morir hecha sentencia.
Yo vivo en este ùltimo hecho, como una fabulaciòn
que el lenguaje dobla arteramente
con maravillosos juicios
de venas
donde no corre la sangre.
Me inspiraban los trotes, el huerto
del mercurio ensortijado. El verbo del lùmen
en aquellas heridas buscando dragones que involucraran
pedazos de fuego en su papel. Nombres de bosques.
Cintas de agua.
Y como no nacì para la noche, recogì su alma
como espìritu de sobreviviente.
Ese sobreviviente buscado por la razòn
en un velo.
Esa proporciòn incondicional del sujeto creado
para descubrir en mis manos
que tan secreta era mi sombra.
Hasta dònde podìa llegar.
A què yelmo de hogueras donde transformarla.
Hasta sepultarla en pulsos de aguas
como hacen los oceanos...
Con todo lo profundo.
Bajo la Noche
Y bajo la noche ambos se buscan, simplemente porque llevan el nombre que pronunciaron en su otra vida.
miércoles, 31 de agosto de 2022
Identidad Poético Matinal
Identidad Poético-Matinal
Hay seres que viven entre la intensidad.
Hay también aquellos que lo hacen nada
más entre la desesperación.
Hago mencion de esos ardientes.
Los que vuelven fuego todo lo que tocan.
- yo por ejemplo trato de imitar durante el desayuno
el ladrido del perro pero no me sale -
Existe aquel que mientras duermes busca esa ecuación que lo lleve a tus sueños.
Bajo este universo termina nada más siendo uno.
Bajo estas condiciones dire que soy un pájaro
sin alas que a diario visita el diluvio.
Por supuesto solo la poesía lo cree.
Y bajo determinados relieves un tropo es
una mandíbula.
Hay seres que no necesitan de nadie para existir y viceversa. Son nada más señales que
recuerdan ciertos arquetipos.
Determinados eslabones que juegan en la arena.
Sus rostros están preñados de collares.
Para que el argumento de que haya seres que no
necesitan de nadie para vivir sea sólido
es indispensable que nadie tampoco necesite
de ellos.
Funciona así desde el principio y parece una condición de la historia.
- sobre todo poética -
Una que jamás se quiebra.
Fue hecha a base de guerras, souvenires y pólvora.
No estoy citando nada que sea sobrenatural.
Soy objetivo hasta conocer mi hastío en su
aspecto metafísico.
Hay seres que anhelan puntos que no son
cardinales.
Para quienes la noche no está hecha de osos
ni complicados esquemas donde
la lluvia y la interpretación denominan sus
propios manantiales.
Alli otros reflejos tejen los bucles con los
que esperan a la aurora.
El asunto es que siempre esperamos la aurora.
Aquellos reflejos lo hacen porque
pueden elegir.
A duras penas sucede en mi caso.
Hay porque despertar es un conjuro.
Una fogata que devora arañas durante el amanecer.
Tiene que ver con el origen de la misma.
No importa de qué lado te encuentres.
Una llama se enfrenta siempre a las sombras.
Y no olvides.
La oscuridad tambien se enfrenta a ese fuego
desde aquellas.
Soy objetivo hasta conocer mi h
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