Cualquier paraje o motivo.
Todo nombre que escape de si mismo y sea convertido por la apariencia en silencio o casta de dimensiones amarillas.
Y por decir un cíclope traza en el agua una pirámide.
Un jardín que el sol forma en tu cabeza
Hasta que la superficie de la misma se convierte en páramo
Asiduo evento.
Termino colonial en una pupila.
Interior de barro, he aquí las cosas ;
Cada palabra se orienta.
En ella los círculos no significan el destino porque desde ya lo son.
La ira los arranca del talento.
Y el viento lo hace del don.
Con papeles o griales llegas a la noche.
Descolgando racimos en los suburbios.
Notas marginales.
Calles y estelas de aluminio que supuran.
La Unica Condicion
El Movimiento de la Metáfora
Una hoja tras otra.
Y tras el viento una figura se enlaza al aire
pare recorrer la atmosfera,
Es de agua.
Me pregunto si lo lograrâ.
Sòlo la lluvia responderà esa pregunta.
La estrella incrustada en la superficie
del mar dejò de ser sutil.
Los indicios del fuego reconocen en el carbòn
a sus antepasados.
Yo lo creo.
Casi con un amor desesperado.
Inùtil porque fue sembrado entre las piedras.
Entre borrosas simetrìas de sòlidos.
El Destino de la Humedad
Ella lo entiende.
Con ciertos espejos dormidos a su lado.
De esa manera.
Para ambos ya no hay lenguajes ni la existencia
de los seres se debe al aliento.
Esta ligado a algo material en su caso.
En el mío a algo sórdido.
Así es como embiste la magia.
Pero tú vuelves.
Recoges los círculos que no calaron esferas
ni armas automáticas.
Tú sigues a los calamares en la fibra delgada
de la costa.
Y lo doy por cierto.
Como si en ellos algún principio tomara
mis sienes.
O esa sospecha de que es una liendre en mi cabeza
quien muto a un pájaro.
- el pensamiento no es capaz de esas cosas -
Yo lo entiendo claro estoy convicto.
Voy confeso por todas las alcantarillas del mundo.
Mi circunferencia es el producto de una médula.
Evitada por las cruces.
- eso sí -
Esas que forman las alas.
