Crea una calle ahora.
El lenguaje se encuentra en tu boca igual que en
un iris desierto y en las escamas hay un universo
ebrio de horòscopos.
Sòlo los peces dicen que es cierto.
martes, 5 de octubre de 2021
lunes, 4 de octubre de 2021
Interpretacion
interpretación
Busco el sol.
Se encuentra oculto entre la
penumbra.
Camina solitario erguido en las figuras de la noche.
Supongo que allí cifrado por la niebla es otro su nombre.
De dónde proviene el mismo.
Cuál será su rostro.
Vientos de mandarina donde es creado en una playa
el vicio de un invertebrado.
Lúdico exilio de bicicletas y cartas de agua alguna vez
escritas para
nadie.
Yo arrojé un naipe a la corriente para ver en el espiral de su regreso
ese golpe en mi rostro, pero es siempre más profundo el puñetazo.
Uno donde nacen los sistemas.
Uno semejante a la tregua de dos
clarividentes discutiendo sobre el sabor de barro.
Dios es sólo una infancia con un cisne de papel en su boca cuyo destino es
es resplandor de la infamia.
Vientos de espuma en los que nadie cree.
Sílabas de anilina que no aman.
En el pavimento una erupción y en el cráter de la piel la versión
del higo y la amapola.
La condición del mar en la punta del deseo.
Una irrevocable pantera inteligente.
Junto a un valle de agujas que
- igual que este amanecer -
Confía a una pugilato su reguero.
A una contorsión.
Enloqueciendo en las cúpulas de sus insomnios.
Estacion Proto-Cultural
Estación Proto-Cultural
Estoy pensando, claro estoy pensando.
Limito a la derecha con una esquina.
De igual manera a la izquierda.
Con más propiedad se tratan de límites.
La naturaleza de este centro posee
la misma condición.
En su caso limita conmigo mismo.
Y viceversa.
La estación que tanto propugnaba es
de azúcar.
Todos los que ignoraban se llaman
ahora revolucionarios
- como este lírico instinto -
y de la noche a la mañana
aprendieron a dislocar.
A escupirse entre ellos.
Con un poco más de experiencia sabrán que es devorarse.
Se devoraran más no a la manera de las
bestias.
El caso aquí es distinto.
Una tipo de biología no poética.
Yo voy a ver sus huesos.
Las anguilas que hay en mi alma cubrirán las hojas.
Lo ferviente.
Eso una y otra vez tan profiláctico.
El espasmo con disciplina de
vértigo-cultural.
Yo estoy siendo otra vez gelatinoso.
Mira estoy siendo tan organizado !
Estoy pensando claro.
Y en relación a ello una ironía.
Un rompemuelle.
Una paradoja que entiende la soledad
como un hueso suscinto.
O hirsuta uña.
Hasta un lago de sal es una aproximación a esa cultura sin dones
con tres hígados.
Y un rigor lucido colonial donde
se abortan los paisajes.
Estoy pensando de pronto creo estar
pensando.
Pero en lo más profundo de mi aquello que logra ver en ese pensamiento.
Y sin ninguna duda.
No lo cree.
jueves, 9 de septiembre de 2021
Los Circulos que se Prolongan
En los paises del mar una cresta.
Entre misteriosos cìrculos se prolonga.
Un pètalo en ellas y seguidamente
aquel que es ovalado.
Tambièn el que recrea una elipse.
Desde las manos del verbo uno
con significado de vortice.
O siluetas manchadas de grillos.
Vocacionales.
Subterraneas con idilios de planos.
Tambien de espirales.
La experiencia es una bestia que desarrolla
sus pròlogos entre peninsulas
de aluminio.
Ahora manantiales y el eter que supura
en àngulos donde un relieve
dispone cuervos para el ritual de una hoja.
La magia los separa.
Los incluye ya sea el abismo.
Ya en el vacìo.
O el caos.
Da lo mismo.
Llegue a ellos con el pulso de un hombre
que puede enumerar el latido
de toda imagen
sobre cada destierro que hay en la poesia.
Yo conozco mis exilios aun cuando
se trata del infierno.
Yo agito aquello que duerme
en su devenir.
Sin necesidad de la vida o de la muerte.
A ambos les temes.
No sè la razon.
Y la verdad no me importa.
El asunto es que en tu caso parece suceder a
cada momento.
Y asì
-no dire que las conjuras-
Asì los llamas.
sábado, 15 de agosto de 2020
La Inmensidad del Naipe
Creo que el silencio puede ser épico.
Que algunas de sus cotas son simultáneas o ávidas.
Inundadas por negros terciopelos.
Que debajo de cada noche de neón existe una mañana
de crucifijos.
De bosques que llevan prismáticos y sienes
como si tratarase de marinos o relámpagos de nieve en
un rostro.
También creo en esa obra de la luz donde el brillo
cruza la realidad con una especie de metáfora en su boca.
-por más que parezca el asunto dejó por ello de ser poético-
Con una forma de definición llena de hélices
y espantapájaros.
Con un extraño mundo - si se quiere - de lechuzas que crecen
y alcanzarán un día no sé que inmensidad de naipes.
De neologismos.
Oprimiendo siempre una sentina de hollín en
la silueta que deja una xilografía o el acto de la sed
con reductos de algas y serpientes.
Y yo pienso en ello.
Con la percusión de un violín que humedece sus fibras
hasta llegar al verbo o la carne.
Yo vivo en ello con esa consistencia
que hace de los objetos lo más vulnerable en el mundo.
Es así cuando son guiados por las palabras.
Toda palabras es un prófugo. También un rehén.
Existe en la posibilidad igual que los cometas.
Narra orillas donde la naturaleza es de acrílico
y las figuras dormidas en ella
convocan fractales como si algo semejante al principio
sucediera.
Pero no.
Al igual que en este poema.
Es una herida la que se abre mostrándote el final.
Y el poema lo celebra.
Porque en ese instante se separa de los hombres.
viernes, 14 de agosto de 2020
El Triángulo de Polen
Hay una forma de habitación.
De lenguaje que se introduce en el principio de la hierba.
Existen elevaciones históricas de collares.
Exhortaciones en la profundidad de una mañana en que
eres el único prodigio y llevas una cebra en tu boca.
Un león invisible roza tu piel empero crees que es la brisa.
No te preocupes la belleza mientras más hermosa de manera
mas enorme nos traiciona.
Y nunca lo sabemos.
Longitudes de gravedad que transportan puñales.
Asociaciones de aire en los sonidos que oprimidos por
las palabras no encuentran así las suyas.
En qué ciudad son hallazgos?
En qué vórtice donde semejantes a mánticas y espejos devuelven
a las sienes de una hormiga un crepúsculo.
Animalitos de brea en las mejillas
seguidos de neumáticos.
Una serenidad que filtra un yacimiento dorado
o una lírica penumbra en el cuello.
En el espejismo que seguidamente sin saber porque se
transforma en ángel insomne.
Espíritus que la inocencia desnuda en un trance mientras
la mirada envuelve una constelación que cala
en todo vellocino la ira de una pupila.
La condición del mar mientras resiste en el agua.
La naturaleza de la ola que cifra en cada una de sus crestas
un alfabeto diferente.
Propulsado por seres con cabezas de toros
iluminados por laberintos.
Sólo por laberintos.
En uno de sus laberintos ellos saben bien que un
triángulo de polen
es lo único que los espera.
jueves, 13 de agosto de 2020
El Rasgo Apenas
Siempre he observado la noche.
De alguna forma es semejante a la oscuridad.
Las imágenes danzan en ella sin aguardar la llegada
a la metáfora.
Lo poético es un rasgo apenas.
Una bengala que humedece el silencio en que arcanos
y péndulos se materializan.
Todo es irreal.
Todo es real como un minarete o sinónimo que se tensa.
Los objetos aluden a aquello que no tiene tacto.
Y los pájaros saben que la pisada es una especie de barbarie
de la cual son salvados por las alas.
Eso puede ser muy subjetivo. No sé que piensan
al respecto los pájaros.
El viento es nuevamente una reencarnación.
El primer diluvio que conocí despertó de tu pubis.
Los dioses resisten en una orilla donde los navíos sostienen
lo imposible. La llegada a la brisa es un fleco
y las improntas de un ángulo
crean una paraguas con crónicas de acrílico.
La antorcha en la nieve borra la seguridad de una montaña.
La cresta es un movimiento cuyo devenir embarra
de espuma el espectro de un universo
que refleja en nuestra mirada
determinada consistencia
una cierta consistencia propia de veleros y carne.
De un patio donde la piel elige sus fantasmas.
De una vereda donde de todos los pasos que nos acompañaron
tomamos sólo aquellos que vieron con nosotros
aquello que sostenía la realidad.
Y no era el rostro que ves.
El objeto que ves.
La superficie que ya sea la humedad o el calor devastan.
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