En los paises del mar una cresta.
Entre misteriosos cìrculos se prolonga.
Un pètalo en ellas y seguidamente
aquel que es ovalado.
Tambièn el que recrea una elipse.
Desde las manos del verbo uno
con significado de vortice.
O siluetas manchadas de grillos.
Vocacionales.
Subterraneas con idilios de planos.
Tambien de espirales.
La experiencia es una bestia que desarrolla
sus pròlogos entre peninsulas
de aluminio.
Ahora manantiales y el eter que supura
en àngulos donde un relieve
dispone cuervos para el ritual de una hoja.
La magia los separa.
Los incluye ya sea el abismo.
Ya en el vacìo.
O el caos.
Da lo mismo.
Llegue a ellos con el pulso de un hombre
que puede enumerar el latido
de toda imagen
sobre cada destierro que hay en la poesia.
Yo conozco mis exilios aun cuando
se trata del infierno.
Yo agito aquello que duerme
en su devenir.
Sin necesidad de la vida o de la muerte.
A ambos les temes.
No sè la razon.
Y la verdad no me importa.
El asunto es que en tu caso parece suceder a
cada momento.
Y asì
-no dire que las conjuras-
Asì los llamas.
