Percepciòn de la Sombra

Ella se encuentra en una percepciòn de las sombras.
Y eso puedo entenderlo.

Puedo manifestar de que raìces provienen
algunas partes de su rostro
-puede ser de una manzana-
o en què lugar el humo es lineal como todo horizonte.
Tiene que ver con una extraña poètica.

Eso podrìa ser ritual.
Un punto que es arcano y libera idolatrìas.
Un punto donde las encrucijadas son tambièn poèticas
y las tragedias desaparecen.
Pero ninguna tragedia lo 
hace.

Quizà el poema...Quizà

Pero el poema penetra un acertijo lleno
de barbas amarillas en cada uno de sus dedos
y despuès toma aliento.

El poema desfigura todos sus finales 
sin el encantamiento que tiene un principio.
Es una cuestiòn de sed o de hambre.

De inmensos parèntesis
donde las represalias son de polen.

No es un asunto relacionado al talento.

Cada ser sobre la tierra lo sabe.

Sobre todo tù.

Siempre en un ùnico movimiento.

-absoluto-

Determinado por la percepciòn de las sombras.

Escatología

La noche es antigua. Un brazo de espinas
camina por la realidad. De sus poros emanan
crucifijos.

Dentro de un libro duerme
más de una hoja. En esas hojas las palabras 
y bajo ellas los significados 
-entre otras cosas-
buscan la luz.

El día representa un parpado desconocido.
Una mejilla inmediata.

Los gallinazos son explícitos.
Dicotómicos.
Aurorales en la punta de la boca.
Con una sola brújula.

La noche es antigua.
Moderna como un centímetro puro.

Midiendo inútilmente la escatología
de las cosas.

Racimos Invisibles

El febricente pétalo del consulado donde
el rigor despliega una nave.

El análisis de los hombres después 
de un diluvio.

La luz que se quema en algún postulado
de la intuición.

La sílaba sin poder ser alcanzada por 
el verbo.

El pensamiento con ceremonias de
leyes rojas. Doradas como el estremecimiento.

La fiebre ocular. 
El parpadeo continuo del viento que
no vemos. Su sombra que semejante a un espectro
rota en las calles.

El delirio. El amor.
El espíritu donde permanecemos de un
lado o del otro
esparciendo carbones como si
fuéramos hélices
o montañas.

La existencia de semáforos
y circuitos con una aurora de barro
en sus movimientos más
íntimos

tomados de racimos invisibles

tomados de esos racimos
por fractales.

Poelasticidad

Mística la pirámide que llega del mar.
Sobrenatural la orilla que guarda en su memoria
nuestros pasos.

Podríamos decir que aquello que sostiene estas
palabras es lo que se muestra en ellas?

No hay algo acaso que sigue formando la lejanía
en ese roce?

Algo extraño. Lleno de misterio. Marginal como
ese criatura que atraviesa la mañana
con una imagen de hambre y sed en su rostro.

Cómo es esa imagen?

Acaso es un dado que bebe religiones?

Porqué lleva cenizas en sus labios?

Porqué sus sienes detuvieron el hollín de las
ciudades?

Porqué los pájaros en sus calles son denodadamente
espirales?

Tantas preguntas que no alcanzarán respuesta.

Y cada uno de nosotros las mantendremos allí.

En ese estado.

Para que otras cosas sucedan.

Edificación

Diario de linternas. En un amanecer la luz
o el dirigible encerrado en un relámpago que 
toma las transparentes autopistas del
aire.

Las bandadas de astros a la deriva 
en el cielo de las mismas.

El silencio para poder decir y el sonido en el cual
las palabras desaparecen en otros sonidos
para reencarnarse.

Ahora sus siluetas se encuentran en las ramas.
Allí asisten al aprendizaje. 
Las ceremonias son dictadas por los buhos.

Y el bólido con escaramuzas y la idolatría
de un pez tomado de las represalias.
El eco de un milímetro.
El ajuar del hilo.

Sobre estas cosas el movimiento de la metáfora 
y cuando no el de una cresta.

De una ola que toma la orilla
con el rigor de una ballena.

Será un rigor gramatical?
Será una ley que enciende la fosforescencia
para que alcance una corona 
de humo

un hemisferio donde las nubes se juntan
y condensan

para volver sobre la tierra convertidas
en lluvia

una lluvia que anhela

y es anhelada por las raíces.

El Algebra del Cielo Raso

El rostro del álgebra es un cielo raso. Muy azul.
Un animal blindado en las copas se traslada a esos silencios
que deja el pensamiento después de ser herido.

Un cristal trajina en los dedos
y otro intenta incrustarse debajo de sus uñas.

El desierto rememora un verbo especifico.
Lleno de sienes y categorías que aluden al barro.

La luz es mostaza pero no como el gas 
que se arrojaba a las trincheras por ejemplo.
Sigue arrojándose. Su nombre es el que ha 
cambiado.

Palabras de acero que no conquistarás
preceden al destierro y los dioses confunden objetos
boreales con aquellos que la gravedad no
logró empujar hacia la tierra.

Otra vez extraños desembarcos.
Nuevamente el amor o el odio sobre esas tribunas
donde la modernidad escupe de manera 
sutil en sus espejos.

Palabras de acero que encuentran en la humedad
de este otoño una constelación.

Y miles de circulares siluetas donde todo lo que se
agita en el interior de nosotros va a vivir.

Pero tú no lo sabes.

Y si es lo contrario. 

Los mensajes desde el otro lado casi nunca
forman su álgebra.

No en esta realidad.

Por lo General

En esa extraña suerte.
Por lo general màs profeta que
cada uno de nosotros.