El sueño es de vidrio.
La estrella desciende llevando consigo una estela.
Lo hace hacia una bóveda.
El mar es un silencio con destierros que conmemoran una llegada.
El sol se encuentra sobre la orilla ahora.
Pronto estará sobre la arena.
Oiré antes que tú su canto de aluminio.
Ahora te toca a ti llegar.
Es hora de que te encuentres en todas,
absolutamente en todas sus palabras.
Hay un tipo de palabra por la que desciendes a veces.
Lo haces con un crucigrama de arena en las manos.
Entrenado por la constitución de la lluvia y el exito de los barrenderos
en las calles.
Uno que lo deben a la vida de los malandros.
A los peces de vidrio en la espuma.
Incrustados allí eternamente.
Igual que transgresores que alguna vez errantes confundieron
la superficie del agua con la de la tierra.
E igual que extraños subversivos caminaron
sobre ella.
Crea una calle ahora.
El lenguaje se encuentra en tu boca igual que en
un iris desierto y en las escamas hay un universo
ebrio de horòscopos.
Sòlo los peces dicen que es cierto.
Estación Proto-Cultural
