El Amor por la Sangre
Son quienes se elevan y bajo cualquier circunstancia.
En cada pupila el átomo luce diferente ésta mañana y sin recurrir a un microscopio
- intentando afirmar lo contrario
concluyo que es así
En las calles una hiena deja aquí los restos de su expedición.
Y atonitos, sobrenaturales, ya no interrogamos por ello
No tiene sentido
Incluso hacerlo podría ser un argumento del crepúsculo para dejar de
descender sobre ello
- en principio es quien lo comparte
El crepúsculo lo hace poético
- fuere lo que fuere
- restos de alas, relieves de mandíbulas
Y tiene una carta en su pelo que a
diario es tomada
Su amarillo es dorado por el paso de
los siglos
Espero tener objetividad para leerla
Son quienes se eleva
Creo en esa mística claridad que los empuja
En el misterio donde se sostiene cada una de las cosas
Uno que por profundo es casi irreal
Creo en este instante
Es todo lo que hay en él.
Tiene un aire al anhelo
Posee algunas semejanzas con el
deseo
Sólido como una aguja de agua confía
en las esquinas
porque allí son forjadas las esperas
En éstas el alma nos contradice
No provienen del vient
Nunca del pasado y el futuro
Roen el aqui
No los traen las tormentas, no son empujados por las ráfagas
Nosotros estamos siempre quieto
Encerrados entre la piel
Sólo los pájaros se elevan d
la sangre. e .s....o... . . . ...n... . --.-. .. .-io...
Sólo los pájaros se elevan de
la sangre.El Amor por la Sangre
Son quienes se elevan y bajo cualquier circunstancia...
En cada pupila el átomo luce diferente ésta mañana y sin recurrir a un microscopio
- intentando afirmar lo contrario -
concluyo que es así.
En las calles una hiena deja aquí los restos de su expedición.
Y atonitos, sobrenaturales, ya no interrogamos por ello.
No tiene sentido.
Incluso hacerlo podría ser un argumento del crepúsculo para dejar de
descender sobre ello.
- en principio es quien lo comparte -
El crepúsculo lo hace poético.
- fuere lo que fuere -
- restos de alas, relieves de mandíbulas -
Y tiene una carta en su pelo que a
diario es tomada.
Su amarillo es dorado por el paso de
los siglos.
Espero tener objetividad para leerla.
Son quienes se elevan.
Creo en esa mística claridad que los empuja.
En el misterio donde se sostiene cada una de las cosas.
Uno que por profundo es casi irreal.
Creo en este instante.
Es todo lo que hay en él.
Tiene un aire al anhelo.
Posee algunas semejanzas con el
deseo.
Sólido como una aguja de agua confía
en las esquinas
porque allí son forjadas las esperas.
En éstas el alma nos contradice.
No provienen del viento.
Nunca del pasado y el futuro.
Roen el aqui.
No los traen las tormentas, no son empujados por las ráfagas.
Nosotros estamos siempre quietos.
Encerrados entre la piel.
Sólo los pájaros se elevan de
la sangre.
